Ayez peur et faites peur ! sortez masques grimaçants, Jack-o'-lantern (la citrouille creusée avec sa bougie dedans, qui simule un crâne aux yeux de feu), araignées velues en plastique, chats noirs, habillez-vous en squelettes ou sorcières, ou de chiffons orange et noir, utilisez les chapeaux pointus d'Harry Potter, frappez à la porte des maisons et "taxez" leurs habitants en criant "trick ou treat !" et en proférant des cris affreux...
Donc, tout à l'heure, entre 16h30 et 20h. les enfants de Montréal vont pouvoir traîner en bande dans les rues déguisés en fantômes pour la "cueillette de friandises".... La police est plus nombreuse et surveille davantage, ce soir, pour veiller que nul n'abuse de cette liberté des enfants, souvent accompagnés d'ailleurs par un adolescent plus grand. Depuis quelques années, au Québec, on craint les disparitions d'enfants à l'occasion de cette fête (lire ici )
Mais ceux qui profiteront le plus et dépenseront davantage, ces soirs d'Halloween, ce sont les adultes, souvent jeunes, tout heureux de se réunir dans des "partys" spécialisées sur le thème de l'horrible (voir ici )
Fête celtique, Halloween est une célébration collective de nos vieilles peurs ancestrales, située à l'arrivée de l'hiver et des grands froids. Jeunes ou adultes, nous nous souvenons de nos peurs infantiles, que nous exorcisions en écoutant des histoires de grand méchant loup et de Jack l'Eventreur.
Actuellement, en nous montrant simplement le monde tel qu'il est, avec ses guerres et ses excès, la télé nous permet de frissonner à l'aise, bien au chaud, chez nous, affalés sur le divan de la télé....

A Lyon, un des jours qui précèdent la Toussaint, c'était un rite : avec mon père, on allait toujours à pied au cimetière pas très loin de chez nous, lui et moi.
En général, le ciel pleurait ou fronçait les sourcils. Il n'y avait personne de notre famille dans ce cimetière lyonnais, mais mon père tenait à visiter la tombe d'un ancien camarade de travail. Avant d'entrer dans le cimetière, il fallait résister aux offres de la dizaine de garnements du quartier qui offraient, contre piécettes, leurs services pour porter les fleurs sur la tombe. Pour eux, de fraîche immigration, le cimetière n'était pas lieu de souvenirs, mais occasion d'argent de poche.
Du côté où on entre depuis chez nous dans ce cimetière, il y a une énorme bâtisse, avec un dôme comme une église, où de 9h à 12h et de 14h à 17h en semaine on peut brûler les morts. Les Samedi et Dimanche, on leur fout la paix. J'ai su, plus tard, que cette bâtisse s'appelait un "crématorium". Je ne voulais pas être brûlée ! ... des fois que je ne serais pas tout à fait morte, ce serait horrible !
Et puis, il y avait les tombes des autres morts, ceux qu'on avait enterrés. Des tombes bien rangées les unes à côté des autres, très serrées. Dans un cimetière, c'est pire que dans le TGV ou l'avion : on est très serrés, pour l'éternité !
Je lisais les noms et les dates sur les tombes : la plupart des gens étaient morts très vieux. Le plus souvent, le Monsieur était mort avant la dame. Il y avait des tombes familiales où les dates s'alignaient sur 2 siècles : 1814, 1935, etc... Le plus souvent, on ne savait pas pourquoi les gens qui étaient sous la pierre tombale étaient morts... sauf une tombe, que je remarquais à chaque fois, celle d'une fille de 16 ans qui était morte en 1944 et derrière la date, était noté : "victime du bombardement de Lyon".
Il y avait des tombes où une étiquette en métal rivetée marquait "Fin de concession. Prendre contact avec la division funéraire". Mon père m'avait expliqué que les morts de ces tombes n'avaient probablement plus de familles pour payer la location du terrain à la ville. Donc ils risquaient d'être expulsés et leur tombe détruite. "Et leurs os, qu'est-ce qu'ils deviennent ?" demandé-je à mon père... Il ne savait pas et m'avait suggéré que les os allaient peut-être dans une "fosse commune"... Mais celle-là, que j'imaginais comme une sorte de cratère de volcan avec plein d'os blancs et de crânes au fond, n'avait pas de monument, et je ne l'ai jamais trouvé.
Pendant que mon père était devant la tombe de son copain, moi, j'allais voir mes morts à moi : il y a dans le cimetière un coin où, cachées derrière de grosses tombes en pierre sombre (que je détestais et trouvais moches), se dressent quelques croix en bois très simples avec un seul nom "Anonyme" et la date de la sépulture. Pas de pierre, à peine un tumulus de la taille d'un lit. Dans mon esprit de pré-adolescente, çà devait être les tombes des clochards que je rencontrais dans certaines rues de Lyon : alors, j'allais voler quelques fleurs dans les énormes bouquets posés sur les tombes en pierre, à l'occasion de la Toussaint, et je posais une fleur au pied de chacune des modestes croix. Et, contente, j'allais rejoindre mon père, qui ne savait rien.
Il y a une époque, il y a 3 ans, mon coeur allait très mal et je fus persuadée que je n'en avais plus pour bien longtemps à vivre. J'ai alors supplié mes parents de ne jamais me mettre dans ce cimetière de Lyon : trop de tombeaux laids, et on est trop serré. Dans le Lot, il y a un joli petit cimetière en surplomb de la vallée. Je vais le voir presque chaque été : tout de suite en entrant à droite, sur la tombe d'un jeune homme mort accidentellement il y a 10 ans, il y a toujours une jolie guitare en pierre du pays. Je voulais être près de lui, et du vieux chêne derrière le mur du cimetière.

Quand j'ai faim, à midi, comme à présent, que j'ai oublié mes sous, et que je ne veux pas revenir à la résidence étudiante... , parce que je dois rester pour le cours ici...
Je vais à la salle informatique, et, sur les images de Google, je tape le mot magique :

Et voilà qu'en dormant une heure de moins cette nuit vous qui me lisez depuis la France, vous vous êtes écarté d'une heure de moi ! Désormais, 5 heures de décalage horaire entre Paris et Montréal (et donc New-York, pck Montréal et New-York : mêmes fuseaux horaires. Merci New... de la rectif en com : j'avais fait le calcul à l'envers  et rajouté 1 heure au lieu de la retrancher !!)
Cà fait qu'un paquet de fans d'Harry Potter auront eu le temps de lire leur Tome 7 en français.... mais pas tous au même prix !
Parce que j'ai fait ma petite enquête !
Ici à Montréal, et dans 61 libraires du Québec, Vendredi dernier à 0h00,01 seconde,  les fans ont pu acheter leur précieux bouquin à 39.29$Ca (soit 29 €) tandis qu'en France, 6 heures avant, les mêmes fans le payaient 25€18. Les 260.000 exemplaires des dernieres aventures du petit sorcier ont donc "pris" 4€ (5.5$Ca) en traversant l'Atlantique... Belle surprime (260.000€*4=1.040.000€ ou 1.430.000$Ca) pour les éditions Gallimard !
Pas la seule d'ailleurs : la traduction en langue francaise, si je compare aux prix du même H.P. en anglais aux USA aura coûté aux lecteurs francophones du T.7 d'Harry Potter 4.,6 millions d'Euros pour 2,3 millions d'exemplaires.
Parce que, il y a 4 mois, ce fameux T.7 se vendait neuf aux USA $32 (23€)... et actuellement, vous pouvez le trouver en seconde main, "propre", sur Amazon.com aux USA pour $10 (7€) (en Anglais of course), et même moins cher sur E-bay.
Bon, on a appris par la bouche même de la créatrice de cette "saga", Miss Rowling, que Dumbledore était sans doute "gay"... mais çà, je m'en fous un peu !
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J'ai, comme tout le monde, 2 hémisphères cérébraux (enfin, je crois ! je ne les ai jamais vus !) et j'ai souvent l'impression qu'au lieu de collaborer, ces deux outils assez hideux, avec leurs sinuosités, leur aspect blanchâtre, leur allure de limace molle, leur mixte de liquides, filaments et cellules myriapodes, ces deux demies-sphères si laides se bagarrent !
mon hémisphère gauche, intellectuel et chiant, me pousse à analyser, à mémoriser, à surveiller fautes de style ou d'orthographe, à chercher l'axe principal du récit, le sens caché du texte : c'est un vieux prof acariâtre et pointilleux, qui me fatigue... les méninges !
J'aimerais bien le foutre à la porte, mais il est, à ce qu'on m'a dit, la clef de mon succès dans les études, le Dieu de mon QI ...
Tout l'inverse de mon cerveau droit ! lui est toute indulgence et bonté : il s'émerveille du style d'un texte, de la poésie des mots choisis, de la naïveté du récit, il vibre, aime ou déteste avec l'auteur, il adore les couleurs, la musique ; je crois bien que c'est grâce à mon cerveau droit que je lis ou écris sur Cowblog, par exemple ! Parfois, il m'inspire contes ou poésies absurdes, ou coups de folie.
Mais ce demi-cerveau est aussi un peu niais : ne l'ai-je pas surpris (j'étais très fatiguée, ce soir là !) à perdre son temps devant la StarAcademy ou à attendre anxieusement l'issue d'une mêlée de gros-culs lors d'un match de rugby, sous le prétexte fallacieux qu'ils étaient français ! Oui, mon cerveau droit me fait "tomber" bien bas...
Bon, j'arrête ce post ici ! manifestement, toi, mon cerveau gauche,tu es entrain de reprendre le dessus pendant que je rédige ! Voilà que je deviens sévère !

et je le dis avec jalousie et envie à tous ceux qui me lisent depuis la France :
Bonne semaine de Vacances !